Argentina: género femenino
Un dato que, o ha pasado desapercibido, o bien existe un acuerdo para no mencionarlo. Con el 96,3% de mesas escrutadas, la formula con más votos y quien la sigue obtuvieron el 67,9% de los votos positivos. Lo que me sorprende, y este es el dato, es que esas dos formulas esten encabezadas por mujeres, Cristina y Lilita respectivamente. Es la primera vez en la historia argentina que tenemos una mujer presidente electa por el pueblo, pero también es la primera vez que casi el 70% de los votantes eligieron a mujeres para desempeñar el más alto cargo ejecutivo del país. Me alegra y sorprende. Una última reflexión: los tangos se han encargado de resaltar las virtudes y la importancia del macho argentino, parece que ésta vez, los machos las eligieron.
Groucho Marx
“Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.”
Parece estar hablando de marketing político, no?
Daiquiri de Frutilla
Hace un tiempo, entre mis subidas y bajadas de ánimo, me dedicaba a trabajar en un Bar de la plaza Serrano, era barman. Mientras realizaba mis menesteres con cierta prisa, ya que sabemos de la afluencia de público que tiene la placita, me topaba con ciertos entes que preguntaban sobre distintos tragos. Dentro de este grupo existe un subgrupo rarísimo que pertenece más a un pelotero que a un bar, que he nomenclado científicamente como: neurona faltus pide daiquiri.
Estos ejemplares veían que estabas a más no poder, sacando tragos, cobrando, poniendo musica, etc y con el menú en la mano (extraño objeto que responde todas y cada una de las preguntas que Ud. le puede hacer a una persona detrás de la barra de un bar –úselo por favor–), de manera circular hacían la recurrente pregunta: ¿Daiquiri de qué tenes?. Sin el más mínimo respeto por el que está trabajando, sin decir, por lo menos, buenas noches, o que tal, o disculpame ¿te hago una pregunta? No!, nada, simplemente se circunscribían a hacer la pregunta que define al paradigma daiquiriano: ¿Daiquiri…de qué tenés?. No me voy a detener en la falta de lírica o en la pobreza literaria del enunciado, ya que bien se puede deber al alcohol ingerido previamente.
Al principio, es decir en los primeros días de trabajo, yo les repetía incansablemente los 11 tipos de Daiquiris que hacíamos. Con el tiempo me di cuenta de cuál era su truculenta estrategia. Cada vez que terminaba de nombrar los sabores me decían inmediatamente: Ok, dame uno de frutilla. Me hace acordar al juego de los colores y las profesiones. Verde-carpintero. Azul-policía. Daiquiri-frutilla. Que hacer entonces, es evidente que actuaban a proposito, pero eran clientes y yo sabía lo que decían de la razón de estos.
Por lo tanto opte por lo siguiente: si me pedían que les nombrara los tipos de Daiquiri yo les proponía, digamos, un ajuste cósmico. Es decir si yo recitaba los sabores, ellos no podían pedir frutilla. Así fue entonces, yo creía haber puesto las cosas en su lugar. Pero después se puso de moda el de durazno. Fuck.
Aníbal Blázquez
Qué sucede cuando estamos mirando el ombligo? Qué cosas nos magnifican realmente? Qué es real y que no, qué es y qué no es. Preguntas frecuentes de un pastor de cabras, de un cobrador de gas, de un niño jugando con plasitilina. Eso es lo que vamos a tratar de descubrir. Esta historia es igual a otras.Aníbal Blázquez (las dos veces con z, repetido incesantemente), obrero metalúrgico, era un hijo de puta, todavía no lo sabía.Se despertó un tanto mareado, la noche anterior había asistido a una reunión del Sindicato de Obreros Metalúrgicos, alcohol y otras yerbas habían actuado de vinagreta en esa ensalada polirubrica. Se miró al espejo y preparo mate (nunca se había lavado los dientes antes de tomar mate), se quemo con la primer cebada, puteo a su mujer (Herminia!!! La concha de tu madre!!!). Salió al patio, se sentó debajo de la parra y comenzó a leer el diario que su mujer le alcanzó. Herminia no habla casi nunca. Aníbal comienza a leer el diario siempre por la parte de atrás, él dice que le gustan los chistes de la contratapa, que lo hacen comenzar bien el día, pero hasta el pibe que reparte facturas en la fabrica sabe que lo que encloquece a Aníbal son los burros. Tenía un dolor de cabeza insoportable, miró a su mujer y le hizo un gesto, un ademán propio de él, Herminia le alcanzó un analgésico, lo tomó y resolvió recostarse sobre la silla llevando los pies a la mesa. Cerró los ojos y comenzó a rememorar la noche anterior. Se decía a sí mismo, una y mil veces que Robledo era en realidad un buen tipo y que había que seguirlo, sus técnicas eran un tanto absurdas y grotescas pero necesarias para el puesto que ocupaba. Pensaba siempre en eso, era algo que lo perturbaba demasiado. Continuará…
Buenos Aires, 08 de marzo de 2007
Queridos amigos: Esta es una declaración de principios, empecemos por ahí. No es una carta, tampoco un ensayo, es la escupida verborrágica de quien escribe, es el atolón al que he llegado, es la desesperación de ser escuchado. La palabra, tan sencilla, tan tranquila, tan inocua; el concepto rígido, la voz joven, infantil; el silencio, los silencios. La paz.Mirarme y no reconocer rastros, mirarme sentado frente a esta computadora insensible que no hace otra cosa que mirarme y notar que el que escribe es un soñador (o un pelotudo, depende de que lado te acuestes en la cama), es un postulante inequívoco a vivir. Yo me postulo, ¿para que?, ¿para quién? Que mierda importa. Esta computadora que me ve practicar y que me acompasa el ritmo del tipeo con un bip de vez en cuando, sabe, mejor que yo, que no estoy para estos menesteres, que todo esto es un juego, que intercambiar palabras sin sentidos es una tarea que ella bien podría hacer, pero que no hace. Digamos que, por momentos uno no sabe adonde mirar, debe ser así, tengo 26, una materia por aprobar, mil sueños por poner en practica y millones de personas que me piden a gritos que sea mas estándar, que no arriesgue tanto, que sea más paciente, que no me la juegue, tienen razón casi absolutamente. Pero resulta que uno no elige como ser, no elige como desenvolverse, aunque a veces nos hagan creer que elegimos, que es elegir, es elegir en el universo, o es elegir en el universalismo limitado que nos plantean los que ponen las flechas en los caminos. “Elegir” señores, el acto más humano que existe. Elegir es estar vivo, es ser libre, nosotros no elegimos. Nos dan una cuadricula determinada, y nos dicen.- Elegí!. Imperativo de mierda y la reputa que te parió, y si no quiero elegir lo que me estas ofreciendo, si tu oferta esta sesgada por cientos de años de elecciones inocuas, que se yo, no elijo una mierda y ya.Entonces la palabra se vuelve amiga, compañera. Uno la puede estiraaar, achcr, AUMENTAR, jug@r con ella, es amiga, es mi amiga o eso creo. Y luego a volar que es lo que mejor saben hacer las palabras.El objetivo de todo esto es sacar algo bueno, algo que sirva, algo.Hay que jugar.
